Viernes por la noche. No hay planificado nada especial. Comunicados intermitentes con Citlalli y el intercambio contínuo de la vida privada. E llama y me dice que hoy "a las luchas". Suena bien.
Arena México, detrás de la CDHDF. Carros mal estacionados y un tráfico de gente movilizándose al mismo sitio bajo una llovizna intermitente. Comercio informal y tacos de suadero. Máscaras, figuras, relojes, espejos, etc.; productos chinos y de lo más kitch. Busca a tu luchador favorito.
Taquilla y el coqueteo del revendedor: "¿Quiéres de los de abajo?".
Compramos "de los de arriba" e ingresamos, cámara en brazo y la deslizo a mi espalda, paso no uno, dos puntos de inspección e ingreso con el equipo.
La arena es inmensa. Familias enteras, grupos de amigos, parejas y extranjeros. Es tiempo. Las luces se apagan y el rechiflido inicia. Citlalli llama: "¿dónde estás?". Levanto el brazo y la veo parada "en los de abajo".
Primera pelea, mentadas de madre, porras, gritos, declaraciones de amor, etc., todos se desviven por opinar.
Las peleas divertidas e ingenuas... coreografías bien orquestadas que no demerita la maestría de las piruetas, saltos y la comicidad de los luchadores en el cuadrilatero.
La noche termina y es fría.
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